Lágrimas y poesía en Isla Negra

“Compañeros enterradme en Isla Negra

Frente al mar que conozco, a cada arena rugosa de piedras

y de olas que mis ojos perdidos

no volverán a ver”

La mañana que llegué a Isla Negra el cielo parecía caerse, nubarrones grises nos prepraban para una jornada incierta…no era el mejor día para hacer una excursión..eso creía. Pero cuando llegué el ámbito donde se encuentra enclavada la majestuosa vivienda que cobijó a Neruda en sus últimos años de vida, se me hizo atrapante, las nubes no eran tan grises y en todo caso le daban al lugar un aspecto casi místico que me dio la certeza que había ido a ese lugar en un día especial.

 

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La casa se visita con audioguia y el recorrido relata distintos momentos de la vida del artista. Existen casi 500 objetos inventariados alli. La casa fue comprada por Neruda a un pescador en el año 1939 y la terminó de construir a estilo de un barco con techos bajos, isos de madera crujiente y pasillos estrechos. Allí se encuentran sus objetos mas queridos: sus mascarones de proa que trajo de distantas partes del mundo,su colección de botellas, de mapas, de barcos y, en el Salon “Bajo el mar”  se encuentra una enorme colección de conchas marinas. La casa se reecorre al son de las palabras de la guia que va indicando hacia donde dirijirse para que el recorrido sea ordenado.

La habitación que Pablo compartía con Matilde Urrutia, su tercera esposa, presenta la cama en la que el maestro se recostaba a ver el mar con un enorme ventanal que la enfrenta.

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Cuando pudimos salir a los jardines de la casa, a la parte que finaliza en el mar, algo de modifico en mi. Me encontraba frente a la tumba del maestro. Casi sin darme cuenta me quedé mirando las lápidas de mármol con sus nombres mirando al mar que los había abrazado tanto. Fue un momento de silencio, de frio y de cielos grises. La mañana parecía acompañar ese sentimiento de nostalgia por áquel que había llenado las páginas de mis cuadernos de la adolescencia y me había hecho soñar con esas palabras que tenían música propia.

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Las lágrimas empezaron a rodar, Pensé en su muerte, en las condiciones en qué ocurrió, en lo tiempos duros de Chile y en el amor que ,cada una, de sus obras nos transmitió.Caminé, giré, volví a mirar y no podía irme de allí. Quería tratar de recitar algunos de sus tantos poemas que habia aprendido de memoria en otro tiempo, pero sólo recordaba :” Puedo escribir los versos más tristes esta noche….” Me reencontré con mis amigas que, por cierto, también atravesaban su propia vivencia frente a ese sitio que guarda tanta mística  y entonces como en un ritual ancentral femenino, nos juntamos en círculo junto a la tumba y sin más aparecieron las palabras

“Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.”

Así como rindiendo respeto y honores nos fuimos alejando sin perder vista ese mar, esas piedras negras sobre las que el oleaje hacía de las suyas. Caminabamos como si no quisieramos perder esos instantes vividos. El cielo seguía gris pero la energía que había circulado en ese encuentro dificilmente la pueda olvidar.

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